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自问为什么是他
不是别人？
他的诗会跳舞吗？
他的诗在写舞吗？
他喜欢舞蹈吗？
是他
因为诗歌流走
像舞蹈一般
打动了我
而为什么是他？
喜欢他的舞吗？
喜欢他的
精神
不几天就泄气了
瘪耷耷如塌陷的皮囊
憋着倔向前碾压
像是强加以所谓梦
必须向前走
心里想的明明不是这样的
喂食以气
不是熟悉的味道
鼓裂裂的两腮
赌气般胀起
还皱眉
好歹最后 阳光下转起来
这世界到底是不公平
你问我中国怎么报道难民事件
你说民主不属于每一个人
我问你
法国的“玉玛尼黛”
是什么意思？
我不理解
晚间十点的大道边
出街妓女套上网状丝袜行侠仗义
这世界
到底是不公平
妓女是唯一的正义警察
阿尔萨斯的面配咸鱼下肚
教堂晚钟九点正响
一圈儿月饼盘在路灯下
高歌 异乡人
（迎面走来的
也是一群中国人）
电车从一个广场滑向另一个广场
隔着窗玻璃的姑娘们
嬉笑着找月亮
灯光寒 月儿圆
是时候
许一个愿
凌晨三点
微光将你卷折入梦
生人多了
一层又一层
见也见不到你
思念你啊
思念一匹被放逐天涯的
家马
思念心上
失掉的肉
去江
门
木心：
诗人不到50岁不要写诗，写了也不要发表，味道不够。
他自知伟大。写书，是他知道不能亏待自己。不去工作，是他不想亏待自己。
寒冷是一只火球
從皮的最薄處
試探
裹挾
炙烤
殘忍
焦了的皮囊
脆化紛紛落下
露出一顆同樣寒冷的心
